下雨了，多么好！有人替我浇花了，浇那些我看得见却够不着的花，浇那些仅仅靠我的泪水止渴却无法拒绝枯萎的花。一群乞丐，终于遇到一位挥金如土的财主。雨从他的腰包里漏出来了。雨一边在下一边在问：“够不够？”
假如我的体温跟太阳一样，就能燃烧。假如我的体温跟月亮一样，就会结冰。假如我的体温跟石头一样，还有什么必要活着呢？即使活着，也是作为冷血动物--或者说，已提前成为一具尸体。
我在黑夜的原野漫步，沉醉于亘古的宁静。忽然，远处驶来一列灯火通明的火车。（想不到铁道线已经铺设到这里，荒凉不复存在）。它不像是火车，更像是高悬的星空派出的一小队使节，急于和大地交涉什么……
天色变暗。乌云在积聚--就像一个悲伤的人放声大哭前，一张扭曲的脸。我宁愿一切早点开始，也就可以早点结束。
只需要一点点爱，作为诱饵。而隐蔽在后面的漫长的线索，乃至横空而立的钓竿，则是仇恨的哨兵，一动也不动，耐心地等待你上钩。你今晚的别墅座落在一只水桶里。
梦如同一根别针，把你钉在洁白的床单上。哦，你已不是蝴蝶，而是梦的标本。
他不养鸟，他只买了一只空鸟笼--悬挂在天花板上（像盏吊灯），仅仅作为装饰？不，只要鸟笼还在，他就等于养了一只不会叫的鸟。
孤独具有琥珀一样的霸权。我身不由己地成为被劫持的人质。你可以清晰地看见我的表情乃至挣扎，却忽略了包裹着我的那层透明的物质--永远也不可能融化的冰。我被真空般的宁静冻僵了。
我爱上的女人，是我父亲爱过的。父亲老了，可他爱过的女人没有老，仍然明眸皓齿。我知道，若干年后，我的儿子，还会爱上她。包括儿子的儿子。只要是男人，都无法拒绝--这个叫阿诗玛的女人。阿诗玛，中国的海伦。电影老了，女主角没有老。看电影的人老了，他内心的爱情不会老。其实，演电影的人早已老了，可她扮演的女人，没有老，仍然明眸皓齿。
这就是生活：我还没年轻过就老了。在我身体的大地上，有着形形色色的木本植物和草本植物，它们提前进入了凋零的季节。有着高悬的星辰--却日渐变得昏暗。
众多的树叶落地之后，只有一片树叶，持久地飘浮着，像长在某根看不见的枝条上。其实并没有谁在半空中挽留住它，而是自身的轻，使之无法降落。轻：容易被忽略的力量。它甚至可以跟虚无较劲。
她是一位从没有画过一幅画的女画家。不，她每天醒来后，都要用口红，为自己画出一对艳美至极的嘴唇。她相信：即使是达芬奇或毕加索，也不可能画得更好、更像、更熟练。
即使在欲望膨胀的时候，也有一副看不见的缰绳，勒紧我准备伸出的手。我知道自己是一匹有骑手的马。
呼出的雾，又被吸入，在肺叶里弥漫，在胸膛里弥漫，在血管里弥漫，如同对待它刚刚欺骗过的田野。我最终在自己的体内迷路。
树梢的空巢，是一个被丢弃了的家。家具由若干根枯枝组成，散发出淡淡的松香味。它依旧坚守在呼啸的大风中，只是希望：有可能被那飞走的鸟梦见。它的投影没有落在地面上，而是直接进入昔日主人的梦境中。以至它自身，日渐蜕变成一种虚无的存在。
玻璃窗是两面都可以照的镜子。你在镜中变成了风景，而风景在镜中变成了你。或者说，你使风景恢复了记忆，而风景使你忘掉了自己。
对于一部分人来说，天堂在坟墓里。万念俱灰之后，这是最后的信仰。
月亮上垂下了软梯，天亮后会撤走。它可以悬挂到地面，然而每当我伸手，却够不着。
第二天醒来，我扒开一堆冷却了的灰烬，为了找到自己烧剩下的牙齿或骨头。但这纯属一种愿望，因为我已无法伸出我的手：它已不再长在我的身上。它完成的最后一个动作，是那从指尖开始的自焚……
死后的蜡像，是他没有流完的眼泪，保留着融化并且流淌的权利。
一张旧报纸，对于当天的死者而言，仍然是新闻。它在地下被反复阅读。
假如以某种动物作为比喻，我觉得自己更像豹子。豹子是孤独的，习惯于单独狩猎，而不像狼群那样拉帮结派，围追堵截。它也不像狮子那么张扬，示威性地怒吼；它总是一言不发就冲出去了，一会儿肯定扛着猎物归来。它把猎物挂在树上，在这最安全的地方，独自品味着收获的欣慰，无需与人分享。豹子的力量主要体现在速度上，为了出奇制胜地发动“闪电战”，它一生中的大多数时光都在休闲，养精蓄锐。当一头形单影只的豹子趴在树枝上望着远处发呆、打盹，我分明觉得这里也曾是我栖息过的地方。
鹰张开的翅膀一动也不动，悬浮在空中，既不因轻而上升，又不因重而下降，就像蹲在一根看不见的树枝上。是什么力量，使它无需扑扇翅膀就能保持在既定的高度？空气，被它锋利的爪子抓紧了。
你觉得花盆就像太小的鞋子，挤压你的脚。于是你悄悄地在泥土里踮起脚尖，使开在脸上的花显得更高了一些。别人想象不到：那是你踮着脚、忍住疼痛开出的花。
这棵极其丑陋的树仿佛是从地狱里长出来的。它努力探出上半身，却不得不把膝盖以下的部分，留在那幽冥晦暗的地方。这恐怕就是所谓的不能自拔。冬天，它重复着我们看不见的动作：因为寒冷而在泥泞里不断地跺脚。
他的头脑中产生了很多古怪的念头。他觉得是祖先中的某一个在自己身上复活了。甚至，有更多的人，在彼此辩论或争吵。一小段遥远的家族史，重新变成现在进行时--他们的过去正是自己的未来。
手艺，是一双手的延伸--在空间上的，在时间上的。就像树枝上长出的叶子，即使落到别处，仍能依稀回忆起曾经的故乡。哦，每一片落叶都是一次漫长的敬礼。
这就是堂吉诃德：一位在观念上落伍的乡村绅士，居然比其他追逐潮流的人更称职地成为一个时代的急先锋。他惟一的悲哀在于--除了桑丘之外，不再有追随者。他的生命本身，带有葬礼的性质，而他被盅惑般狂热的笑声，则是为寿终正寝的骑士精神所配置的哀乐。他以活为死，以梦为马！也许，他并不是在逐渐加速、超越，把芸芸众生甩在后面，他彻底是在相反的方向冲锋。在这条独辟的蹊径上，他不仅是第一，也是惟一！惟一的游侠。即使左右着他的思想与脚步--是一个虚妄的目标，但他毕竟是一位有目标的行者。
她只有在两种情况下才会嫁人：要么是梦实现了，要么是梦彻底破碎了。他追求着她。他知道她梦破碎了的过程可能更为漫长，因而决定帮助她实现她的梦。这就是爱情的力量。可当她的梦真正实现的时候，她果然嫁人了--新郎却不是他。他成了她的梦的牺牲品。在她的婚礼上，他过迟地醒来。可他仍然认为：梦实现了的她，比梦碎了的她（极有可能成为他的妻子）更美，更值得他爱。
云雾遮掩住山峰的下半部，使这座山显得像是从云团里长出来的了。莫非它比云更轻？否则云如何将其托举起来？
影子在表演倒立，并感受到一阵阵头晕。
越美，越容易成为醒目的靶子。我从不追求羽毛光鲜、歌喉婉转，宁愿做一只穿着迷彩服的麻雀，在被忽略的树权间，哼着只有自己才能听懂的曲调。
蜡烛一边用火焰的小手揉着眼睛，一边无所顾忌地流泪。它只有在哭着的时候才醒着，才意识到冻僵的身体的存在。当泪水打湿了自己的脚尖之后，又重新变成固体。那是它为死亡准备的新的尸体。
为了呼吸，树在体外长出了更多的肺。即使这样，它还常常因春天的来临感到窒息。阔叶林里，有着数不清的肺--这是它比人类显得富有的地方。
我的晚年，坐在一座目前尚未建立起来的养老院的门前，等待着我。它虽然还只是一个模糊的影子，但我隐隐约约感受到它的存在和它的等待。那幢终将出现的建筑的地基，已经不为人知地打下了，在时光的深处。
金刚钻不容置疑地划开了玻璃。玻璃在坼裂的疼痛中，梦见的是一艘自远处驶来的破冰船。我看见了时钟（包括分针与秒钟），却无法找到能把一根线穿过去的针眼。这么说来，它们不懈地运转，仅仅在缝纫着虚无？时间啊时间，只剩下几根铁质的骨头。
这是多年前的老照片：你的微笑依然被纸张保持着，可作为背景的雪，在不易察觉地融化。终有一天，你的身后将呈现出赤裸的土地。
那位用冰刀跳舞的女演员，像唱针一样在滑冰场旋转（唱片是否该换一面了？）--音乐仿佛自她的足尖冉冉升起。一圈，又一圈……她怎么努力也停不下来。
草在长高，我在变矮。一年年过去，先是我的双腿没入泥土，接着是腰部、胸膛、脖子，直至整个头颅--我越陷越深。最后只剩下几绺乱发，飘拂在地面。我以这种方式向野草看齐。同样，当你行走时踩到一簇枯草，请不要轻视：没准它在地下有着庞大得多的身躯。它并不是在求援，也不会呼救，仅仅证明着某人生活过的痕迹。死者遗留的任何一簇荒草（长在坟墓上），都比活人头戴的假发新鲜。
他在战争中失去了一条腿。有时候，他就当自己已经死了（迈动完整的双腿走向死神）。有时候，又觉得自己刚刚出生（一定是在战后开始了新生命），而且出生时就只有一条腿。总之他必须彻底忘掉（或有选择地忘掉）缺少了的那部分。
一只特殊的杯子，可以不断地把酒斟进去。哦，这只杯子比我更渴！它摔碎了是因为它醉了。不怪我。
从上半夜到下半夜，对面楼房窗户里的灯，一盏接一盏熄灭了。于是整座楼房仿佛从地面上消失了。而我住的这幢楼是不会消失的，因为我还亮着灯。除非我睡着了，它才会暂时消失--当我睁开惺松的眼睛，它又重新出现，正如我的身体。我的身体里升起一架醒来的电梯。说一句狂妄的话：马雅可夫斯基写的诗在形式上被称作“楼梯式”，而我的，是“电梯式”--借助的是灵感的电力。
我觉得堂吉诃德不仅是一个理想主义者（如大多数人所认为的那样），还是一个行动主义者--哪怕他采取的是不切实际的行动。但还有谁，比他更勇于将理想化为行动呢？行动的荒诞，并不影响他理想的严肃--毕竟，他是一本正经地做着（别人眼中的）傻事。有比他更怪诞的人吗？有比他更严肃的人吗？有像他这样集疯狂与严肃于一身的人吗？没有。从来就没有。而且永远也不再有了！西班牙的疯子哟，请接受我的敬意。因为即使在疯子里，你也算另类的。
我梦见了你--一个从来没有见过的人。假如你确实存在的话，是否能够知道：你是我的体外的一个梦。梦有多美你就有多美。
我从不过多地考虑未来。因为我觉得：我今天能想到的事情也许注定是实现不了的，而明天将发生的事情极有可能是我想不到的。何必猜谜呢--假如谜底还没有诞生……
作为一个酷爱怀旧的人，他几乎很少生活在现场。即使出现在人群中，也像影子一样若有所失。他的生命停留于过去，只不过有一部分已提前抵达了。而这一部分仍不时地感受到来自身后的拉力。
在无限扩大的面上，你是一个点，寻找着另一个点，以便构成一条直线，抗衡来自无限的压力。所有的生长，都是因为恐惧--以免自己愈趋弱小。
丝绸之路的起点，是地图上无法标明的。它来自于第一只蚕的嘴角。
出生时的脐带已经剪断，我像一只风筝，越飞越远。但是，母亲--请你千万不要松手，哪怕你手里握住的不是我，而是一小截断线。它至少可以代替我陪伴你的思念。
墓碑太沉。它挤压着你，使你甚至无法发出一声叹息。你只好沉默着，等待别人替你将其掀开。
